La literatura
varía, nosotros volvemos siempre al mismo pozo.
Salimos al
sol. Pálidos brillamos por un tiempo, después el inconsciente o la costumbre nos
traiciona y devuelven a la penumbra. De vuelta a ser invisibles, una masa
uniforme, un miembro más de un cuerpo deforme.
No es
posible salvarse sin cambiar constantemente, sin evolucionar.
Bebé, niño, sociedad, sigue mutar.
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